No more stories are told today. I’m sorry, they washed away. No more stories, the world is grey. I’m tired, let’s wash away.
Mitt huvud är tungt, jag har ont efter en operation som jag utfört på mig själv. Försöker skriva, deadline snart. Inte mycket tid, måste få klart texten. Det är svårt, det blir inte speciellt bra. Jag har tappat det, det är bara ett rabblande av ord. Tänker inte låta det här bli dåligt, har aldrig tidigare känt att jag av hela mitt hjärta vill att det ska bli skitbra för någon annans skull, men nu gör jag det. Det måste bli bra, jag är skyldig det.
Gjort en Kent-playlist och självlider lite. En dröm om mammas ömma famn. Stressad, får inte ner någonting. Femtusen tecken, alldeles för kronologiskt. Prestationsångest.
Och Indianer må vara en o-kentig låt, men jag älskar den. Och har ont.